Haben Sie sich jemals gefragt, was Dirigenten tun, wenn sie das Podium verlassen, sich zum letzten Mal verbeugt haben und endgültig hinter die Kulissen gegangen sind? Wie fühlen sie sich nach einer erfolgreichen Aufführung, wenn der Vorhang gefallen ist, aber das Adrenalin noch hoch ist und die Musik in ihnen nachhallt?

Irgendwann in den späten 1880er Jahren tat ein aufstrebender Star der Dirigierwelt etwas wirklich Seltsames… Was ihn schließlich dazu veranlasste, eines der größten Meisterwerke aller Zeiten zu schaffen.

Heute wollen wir uns mit Gustav Mahlers Symphonie N° 2 beschäftigen – innerhalb der Musik, hinter den Noten.

MUSIK

Gustav Mahler hatte einen großartigen Abend hinter sich. Nachdem er Carl Maria von Webers unvollendete Oper Die drei Pintos wieder zum Leben erweckt und ihre Premiere mit Bravour gemeistert hatte, konnte der junge Assistenzdirigent nun größere Träume haben. Viel größere.

Doch als er an diesem Abend die Tür seiner Leipziger Wohnung hinter sich schloss, feierte er nicht und schwärmte auch nicht von seiner glänzenden Zukunft. Plötzlich dachte er nur noch an den Tod. Den kalten, einsamen, unausweichlichen Tod.

Und da Mahler nicht jemand ist, der Dinge halbherzig angeht, beschließt er, sich ganz auf diesen beängstigenden Gedanken einzulassen und sich in ihn zu vertiefen. Und schon liegt er da, regungslos, die Blumen, die er beim Konzert geschenkt bekommen hatte, auf das Bett geworfen; Kerzen brennen im ganzen Zimmer, als wäre es eine Totenwache.

Und ehe man sich versah, hatte er diese seltsame Erfahrung in eine vollwertige Komposition verwandelt. Eine Tondichtung mit dem Titel – Sie haben es vielleicht schon erraten – «Todtenfeier». Und… sie war ein Reinfall. Niemand mochte sie besonders. Tatsächlich sagte Mahlers Mentor Hans von Bülow, einer der angesehensten Dirigenten seiner Zeit, er hasse sie.

Das war jedoch nicht das Ende der Geschichte. Vielmehr war es der Beginn einer fünfjährigen künstlerischen und existenziellen Reise für Gustav Mahler. Eine Art Erwachsenwerden, das ihn nicht nur zu einem reifen Komponisten machte, sondern auch seine Lebensphilosophie prägte.

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Wie kommen wir nun genau von den etwas missglückten Begräbnisriten zur brillanten Zweiten Symphonie?

Zum einen akzeptierte Mahler kein «Nein» als Antwort. Obwohl die Totenfeier nicht begeistert aufgenommen wurde, gab er sie nie auf, denn er wusste, dass er auf dem richtigen Weg war. Vielleicht musste sie, genau wie Wein, einfach ein wenig reifen, um ihr volles Potenzial zu entfalten. Und genau das tat sie – genau wie der junge Komponist. In den fünf Jahren nach seiner seltsamen, inszenierten «Beerdigung» zu Hause nahm Mahler an echten Beerdigungen teil. Echter Tod, Verlust, Leid, Trauer. Erfahrungen, die niemanden unbeschadet lassen.

Gleichzeitig begann er, unersättlich zu lesen. Die Poesie wurde zu einem Ventil, zu einer Möglichkeit, die komplexen Emotionen, mit denen er rang, in Worte zu fassen. Und genau dort – an der Schnittstelle zwischen Lebenserfahrung und poetischer Inspiration, auf den Trümmern der verworfenen, aber nicht ganz vergessenen Totenfeier – nahm die Symphonie N° 2 Gestalt an.

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Nun ist es an der Zeit, dass wir uns mit der Partitur beschäftigen, finden Sie nicht auch?

Fangen wir ganz am Anfang an. Wie diejenigen unter Ihnen, die sich bereits mit Mahler auskennen, vielleicht wissen, war er ein Verfechter von Tempobezeichnungen. Er gab sich nicht mit dem einfachen «Allegro» oder dem guten alten «Andante» zufrieden: Seine Bezeichnungen waren auf Deutsch verfasst und immer sehr detailliert. Im Falle des ersten Satzes der Zweiten Symphonie geben sie uns einen klaren Hinweis auf die Absicht des Komponisten: Mit durchaus ernstem und feierlichem Ausdruck. Schließlich würde man bei einer Beerdigung nichts anderes erwarten…

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Obwohl Mahler sich normalerweise dagegen wehrte, Programme zu schreiben, um seine Musik zu «erklären», ist seine Absicht hier klar: «Am Grabe eines geliebten Menschen», schreibt er. «Sein Kampf, sein Leiden und Wollen zieht am geistigen Auge vorüber. Fragen drängen sich auf: Was bedeutet der Tod – gibt es Fortdauer?»

Trauer trifft auf Angst, äußere Stille trifft auf inneren Aufruhr. Und wie könnte man diese gegensätzlichen Emotionen besser darstellen als mit der Sonatenform – dem bevorzugten Leitfaden klassischer Komponisten für den ersten Satz. Ohne zu sehr ins Detail zu gehen: Es handelt sich dabei um eine raffinierte Methode, verschiedene musikalische Ideen einzuführen, sie zu vermischen, zu verdrehen und zu verstärken, bevor man schließlich zur Einleitung zurückkehrt. Hören wir uns einige davon an…

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Puh. Intensives Zeug. Danach folgt… Stille. Im wahrsten Sinne des Wortes: Mahler selbst verlangte eine fünfminütige Pause, bevor er den zweiten Satz der Symphonie in Angriff nahm. Dafür gibt es sicherlich praktische Gründe (wie die Notwendigkeit, dass sich Musiker und Publikum nach mehr als 20 Minuten ausruhen müssen). Aber es ist auch eine kühne Aussage des Komponisten. Wenn es im ersten Satz darum ging, uns mit Fragen des Lebens und des Todes zu konfrontieren, dann ist es nur angemessen, dass diese Fragen noch ein wenig in uns nachhallen, bevor wir weitermachen.

Denn wir gehen tatsächlich mit den nächsten beiden Sätzen der Symphonie weiter… Ganz andere Stimmungen – so sehr, dass man meinen könnte, sie seien Teil eines ganz anderen Stücks! Beide Sätze sind eher unbeschwert und von Volksmusik inspiriert, die Mahler sehr liebte. Zunächst tanzen wir einen sanften Ländler…

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Dann gehen wir zum dritten Satz über, der «in ruhigen, fließenden Bewegungen» den osteuropäischen und jüdischen Musiktraditionen Tribut zollt. Genau wie beim Ländler hat man das Gefühl, ganz ungezwungen einem Tanz beizuwohnen und zuzusehen, wie Paare friedlich umherwirbeln, während die Band spielt.

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Bis dies geschieht…

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Klingt, als wäre die Party vorbei… Aber wie kann es jetzt weitergehen, da nur noch eine Bewegung übrig ist, um diese seltsame, kontrastreiche Reise zu beenden? Oder gibt es doch noch eine Möglichkeit…?

Wenn Sie schon einmal Konzerte in der Philharmonie besucht haben oder Aufnahmen zu Hause besitzen, dann wissen Sie, dass klassische Symphonien normalerweise aus vier Teilen oder Sätzen bestehen. Hier jedoch präsentiert uns Mahler eine Symphonie in fünf Sätzen.

Ob das von Anfang an sein Plan war, ist umstritten. Sicher ist jedoch, dass ihn nach den drei Sätzen, die wir gerade erkundet haben – der Trauersatz und die beiden volkstümlichen Sätze – eine Schreibblockade heimgesucht hat, und das ist kein Wunder: Eine Symphonie über den Sinn des Lebens zu komponieren, ist, gelinde gesagt, ein einschüchterndes Unterfangen!

Mahler saß also fest. Bis ihn eines Tages eine einzige Zeile eines Gedichts in Flammen setzte:

Erhebe dich wieder, ja, du wirst dich wieder erheben / Mein Staub

Er war (wieder einmal) auf einer Beerdigung gewesen, bei der ein Gedicht mit dem Titel «Auferstehung» vorgelesen wurde. Die Erleuchtung kam sofort:

«Wie ein Blitz traf mich dies», schrieb er, «und alles stand ganz klar und deutlich vor meiner Seele!»

Auf die Frage «Gibt es etwas nach dem Tod?» gab es eine einfache Antwort: Ja. Es gibt nicht nur Grund, an das ewige Leben mit großem E zu glauben, sondern diese Hoffnung ist genau das, was dem Leben auf Erden seinen Sinn gibt.

Daher der Auftakt im letzten Satz der Symphonie zu diesem wunderschönen Gesangssolo…

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«Glaube, o mein Herz…» Die Seele hat keine Angst mehr, sie ist nicht mehr durch die Ängste und Prüfungen des Lebens geknebelt. Sie spricht, sie singt von ihrem neu gefundenen Glauben und fordert den Zuhörer auf, einfach loszulassen und mitzumachen.

Die Blechbläser verstärken diesen Effekt noch. Die Musiker stehen hinter der Bühne und umgeben das Publikum buchstäblich mit Klängen, die eher einem freundlichen, sanften Ruf als dem bedrohlichen Posaunenstoß des Jüngsten Gerichts ähneln…

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Sterben werd' ich, um zu leben!

Auferstehen, ja auferstehen wirst du,

Mein Herz, in einem Nu!

Was du geschlagen,

Zu Gott wird es dich tragen!

Das Erlebnis ist absolut transzendent. Aber lassen Sie uns ein wenig zurückspulen. Ich habe fünf Sätze erwähnt, und wir sind bereits beim Finale angelangt, ohne über den vierten gesprochen zu haben. Ein erhabenes und doch geheimnisvolles Lied namens «Urlicht», das Mahler in letzter Minute in die Partitur eingefügt hat. Das mag recht willkürlich erscheinen, aber vielleicht liegt in dieser späten Ergänzung der Schlüssel zur gesamten Symphonie. Hören wir einmal rein…

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Das ist so beunruhigend und gleichzeitig hypnotisierend. Die Worte klingen wie ein seltsames Gebet oder ein innerer Monolog… Vielleicht soll dieses Zwischenspiel gar nicht erklärt werden. Es ist einfach da – genau wie unsere mäandernden Gedanken, die sich so oft der Rationalität widersetzen.

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Sicher ist jedoch, dass das Finale in Mahlers Vorstellung ohne das Urlicht keine Bedeutung hat. Licht existiert nur wegen der Dunkelheit, Glaube wegen des Zweifels, Leben wegen des Todes. Und mit diesem Gedanken gelangen wir zum berauschenden Höhepunkt der Symphonie:

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​​Diese Worte, die vom Chor mit voller Kraft gesungen und von einem mächtigen Überraschungsgast, nämlich der Orgel, begleitet werden, stammen von Mahler selbst. Sie sind der Grund, warum Mahlers Symphonie N° 2 heute vor allem unter ihrem Spitznamen bekannt ist: die Auferstehung.

Wir freuen uns darauf, dieses Meisterwerk am 16.04. gemeinsam mit Ihnen zu erleben, wenn der Dirigent Tugan Sokhiev erneut mit dem Luxembourg Philharmonic zusammenarbeitet. Sie können sich diesen Podcast nach der Aufführung noch einmal anhören. Vergessen Sie nicht, sich am Tag des Konzerts eines unserer kostenlosen Abendprogramme am Eingang der Philharmonie mitzunehmen, damit Sie noch tiefer in Mahlers Auferstehungssymphonie eintauchen können.